Она

Он не называет Её имя,
Он говорит «Она».
Её вряд ли можно выразить именем,
Ведь Она никому не ясна.
Она - блеск лучей в волосах,
Лёгкий бриз в июльское пекло,
Она -  запинанье в словах,
В штиле - сильное дуновение ветра.
Она - сирень, расцветшая в мае,
Или тень в пышном саду,
Она - то, из-за чего говорят словами,
И все равно несут ерунду.
Её не засунешь в форму,
Не поймёшь Её типаж,
Она - ваза среди среди бутылок,
В сухой пустыне - мираж.
Она - неизбежное безусловное,
Что он любит просто так, без прикрас,
Он мечтает о Ней ежедневно,
Но не знает, что с Ней сейчас.
Ему не понятны мотивы,
Желания, цели, поступки.
Его мысли не похотливы,
Он - раб каждой Её уступки.
Да и имя не важно - зачем?
Набор букв, сложённых в слово.
Нельзя назвать буквами то,
Что он лично считает богом.
Как нельзя дать форму воде,
Нельзя устранить весь огонь,
Не поклонишься ты всей земле,
Не почувствуешь ветер сквозь сон.
Ты можешь не знать даже лично,
Но ты сразу понял о ком я,
Он не называет ее имя,
Он говорит «Она».