Мечта

Мечта. Она какая?
Сиреневая? Голубая?
Не знаю.
Розовая у меня.
Я думаю, она хмельная,
Окутанная флером мая.
Не понимаю.
Она зовет, маня.

Мечта. Она пустая?
Святая? Неземная?
Не ведаю.
Летит, цветы даря.
Наверное, она из рая.
Листки роняет, обжигая.
Ее я принимаю
Средь стужи февраля.


Рецензии