Ребенок

У каждого внутри есть мир, который личность отражает.
У каждого свой шепот лир, что чувства в сердце направляет,
Ведь у кого то это дом, а у кого то даже старость…
Но у меня уже давно, лишь темнота, отнюдь не радость.
Ребёнок бродит в темной мгле, кричит беззвучно, горько плачет.
Написан страх лишь на лице, наверно больно, не иначе.
Бедняга ноги стер до крови и ест себя, срезая плоть.
Мольбы крестившегося вскоре отозвались лишь криком: "Прочь!"
На нем лишь старые обноски. Он мерзнет в них, едва дыша.
Разбит был разум на осколки, хотя сгнила давно душа.
А мгла была так беспощадна, все поглотила цели, путь,
И очень медленно съедала его невинность, душу, суть.
Он так блуждал довольно долго, что слился полностью со мглой.
Еще чуть чуть, совсем немного. Теперь он молит, быть собой.
Но не бывать его желанью, ведь не спасется никогда.
Он просто бродит, без страданья. Ведут рефлексы в никуда.
Кричит беззвучно, горько плачет лишь оболочка, что "жива".
Все бродит, не дано иначе, ребенку, чья душа мертва.
Таков мой мир и представленье. И даже после стольких лет
Внутри не вижу просветленья, лишь тот ребенок, черный цвет.