Она...

Смерть заявляется странно,
мол, я та, без которой не можно.
Она за тобой и в ванну,
и даже железнодорожно...
Она за тобой, будто лента,
где знаков и букв немного,
и ошибок нет, и акцента -
она от поэтов, от Бога...
Она же устала, помята
и в руках у неё - коробка,
а в коробке пищат котята
до хлопкА и до дыма из хлОпка…
Она бродит с утра в метро,
просит деньги совсем неумело,
пропадает за так добро,
никому до неё нет дела...
Не страшна, не мила - прозрачна,
повседневна, как будьте нате...
Пенсионна и новобрачна,
в портупее, в шелках, в халате...
Дело тайное, дело - дрянь! -
Не дорос до звезды ефрейтор...
И в друзьях у неё лишь пьянь:
трубачи, барабаны, флейты...
Она пахнет кустом малин,
а ещё нафталином шкафа...
Я не знаю, зачем ей гимн..?..
Для чего ритуал и пафос..?..
Спи себе, замерзай в снегу! -
Не умеет, желает строго
семицветие гнуть в дугу...
От поэтов она, от Бога...
От чего ж она не человек? -
В ней нема колокольной муки..!!..
Я учу её падать в снег:
- Будь народней, гармонь те в руки...

2021г.