Портрет

-Эй, мне б поесть! Портреты за обед!
И... тишина. И все отводят взгляды.
-Он - оборванец. Там талантов нет, -
Неслышный шёпот - И оно нам надо?..

Да, он оборван. Третий день небрит.
Он втоптан в грязь. Буквально и не только...
Промок, продрог. Согреться бы... Знобит...
В углу тапёр наяривает польку...

Кафе бурлит. Всегда бурлив Париж.
Лишь фонари как гаснут - засыпает.
-Портрет! Обед!.. - в неловкости стоишь...
И жаль ему, что от стыда не тает.

Но льдины - там, в груди у буржуа.
А кто не сыт - тому не до ухмылок.
-Портрет! Портрет... - ты комкаешь слова.
Ты болен, голоден, твой взгляд давно не пылок.

Герой-любовник! Знатный средь повес!
Был этим славен, да куда всё делось...
Рука дрожит, а ум попутал бес...
Когда пилось, тогда уже не елось...

В углу сидел простуженный моряк.
Окинул взглядом сгорбленность фигуры...
Нет, он не мот. И даже не простак.
-Художник! Эй! Пиши меня с натуры!

Он сел напротив. То ли шаток стул...
Или от голода его слегка шатает...
А за спиной - презренья полный гул -
Завсегдатай в нём попрошайку знает.

Он жадно ел. Ещё жаднее пил.
Он согревался вожделенной влагой.
На дне стакана столько утопил...
Ты б мог воспеть свои пороки сагой...

-И весь портрет?.. Оставь себе, шутник.
Как собутыльник ты силён, однако!
Опять унижен. Он привык, не сник.
В кафе у бара назревала драка.

-Идти бы нам. Не ноют кулаки.
Тебе, богема, тоже то не надо.
Кулак разбитый носят моряки.
А ваши руки - хлеб ваш и награда.

Он усмехнулся. Он любил шутить.
Особенно - топя озноб в стакане.
-Прощай, богема! Будем дальше плыть!
А как фамилия, художник?.. - Модильяни.


                26.02.2021