Я, как подшивка с «Правдами», «Мурзилками»,
Слов бессловесный архивист.
Нас по живому набивал опилками
Двадцатый век – таксидермист.
Пристёгивал глаза армейских пуговиц
В оборонительный рефлекс,
Чтоб в нужниках читалось много буковиц.
И подтиралось в их контекст.
По вечерам звенела скука струнами
Из недоношенной души,
А за стеною с матерными рунами
Растили смену алкаши.
Нас окружали марши с граммофонами
С мечтой из общего кино,
И кто в хрущёвке не ужился с клонами
Летально вылетел в окно.
Был славен путь идейного говения
В лишённой Бога нищете,
Где в души пробиралось разложение
И размножалось в общей глухоте.
И мы из прошлого несём все пошлости
Оно там было – не сбылось.
У нас все гордости раскатаны до плоскости
У нас безадресная злость.
Прошлости
© Copyright: Фарит Валеев, 2021
Свидетельство о публикации №121022600357
Свидетельство о публикации №121022600357
Рецензии
Благодарю, Василий за понимание. Мне казалось, что вас минула чаша сия. Признаюсь, с трепетом открыл ваш коммент, думал, что двините и как следует.
Фарит Валеев 30.03.2021 21:11 Заявить о нарушении
Фарит Валеев 30.03.2021 21:11 Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.