А дальше, не дай Босх, разрытая канавка заполнена чернО блуждающей водой. Так воспаленный мозг съедает его хавка и заставляет течь до новых холодов, как будто он желе, которое жалели недорогим гостям, храня для дорогих. Чтоб время скоротать, пиши его, Пелевин, пока в тебе поэт прозаика не стих. С горы засвищет рак, что соловей разбойный, однако, бьют порой арбитров за свисток. А половой вопрос - на деле - поломойный, и верно оттого порою так жесток. Весна умоет дев, на старые морщины наложит новый грим - и вроде веселей. Потянутся вослед серьёзные мужчины, которых затошнит от акций-векселей - как будто бы ползёт за солнцем осиянным по стенке таракан, по яблочку гнильца. Коль так тому и быть, Господь пребудет пьяным, покуда не смахнет весь фимиам с лица.
26.02.2021
А дальше, не дай Босх...
© Copyright: Александра Кессо, 2021
Свидетельство о публикации №121022602959
Свидетельство о публикации №121022602959
Рецензии