Руки пахнут тишиной
пахнет сентябрями ветер.
Над судьбою, над страной
кружит голубь на рассвете.
Здесь, на крыше, талый дым
и распахнутое небо.
Напевая, посидим.
Вот вино, немного хлеба.
Вспомним молодость, бренча
на «покоцанной» гитаре,
с облаками на плечах –
нет, годам нас не состарить!
С неба капельки, вода:
первая, потом вторая...
Здесь, в России, города
молча время пожирают.
Не родился новый Цой,
не родился новый Летов.
Нынче шабаш подлецов
у «кормушки», в кабинетах.
Да, всему приходит срок.
Где все наши хиппи, панки?
Где бунтарский русский рок,
чистый, грустный голос Янки?
Не мечтаем, не поём,
ничего уже не надо.
Поколение моё,
ты музей потухших взглядов...
А хотелось перемен!
Только правит нынче грозный
распоясавшийся мент,
лупит женщин и подростков.
Только рэп кругом. Но нет
смысла в нём, что бьёт как пуля:
приручил истеблишмент
денежкой наш "голос улиц".
Крыльев голубиных взмах.
День ещё не кончился.
Оживёт в сердцах, в умах
"время колокольчиков".
Свидетельство о публикации №121022602665