Слова просты - стоят кресты.
Под ними спят наши отцы.
Траву топтали и ели хлеб,
Мечту искали, где правды нет.
Где правды нет и честь забыта;
Где предков кровь - свинье в корыто.
Где совесть пана - одна монета,
Душа народа бедой раздета.
Содрали кожу - раздета , гола.
Вокруг кресты - часть частокола,
Что окружает детей и внуков.
Закрыты рты для честных звуков.
Немые рты, немые речи.
Под плетью гнутся народа плечи,
Вбивают в землю, под крест вбивают,
Но видно сказок они не знают:
Чем ближе к матери - родной земле,
Тем больше ярость и мощь вдвойне,
И разогнавшись, и вставши гордо
В глаза врагу мы скажем твёрдо:
"Попили кровушки, поели всласть,
А кто тут "временный"- с трона слазь!".
26.02.21г.
Монолог деда большевика. Белорусь 17
© Copyright: Богданович Олег Владимирович, 2021
Свидетельство о публикации №121022601810
Свидетельство о публикации №121022601810
Рецензии