По' миру идти искры собирать,
зажимать в ладонь раною...
Это ль не судьба, разве ты не рад?
Не её ль просил, странную?
Не тебе ль клубок огненных дорог -
алый уголек бросили?
Это просто путь, а не оберег,
жжет запястье нить осенью...
А сейчас зима - красное видней,
на снегу в ночи молнии...
Размотаешь нить на исходе дней -
ты хотел стихи - вот они...
На руке ожог, буквами браслет
гаснет, как огни вечером...
Снегом заметет боли алый цвет
и писать опять нечего.
Это ль не судьба?
© Copyright: Olen, 2021
Свидетельство о публикации №121022506058
Свидетельство о публикации №121022506058
Рецензии