Разговор с соседом о поэзии

       Поэзия -  та же добыча радия,
       В грамм добыча, в год труды.
                /В. Маяковский/

-Стихи писать - не уголь добывать,-
однажды мой сосед съязвил ехидно.
-Сядь на диван или ложись в кровать,
рифмуй себе.
             Мне стало вдруг обидно.
-А как насчет руды?
-Какой руды?
-А из которой Маяковский добывал
 по слову, фразе.
-Ну да , соседка, закрутила ты!
Что у тебя? Наверно, сдвиг по фазе?
-Про сдвиги помолчим. Возьми и сам создай
Хоть мало-мальски значимые строчки,
Вдохни в них душу, форму им придай,
Расставь, как надо, запятые, точки.
Узнаешь ты, как пишутся стихи.
К ним будешь обращаться снова, снова
И станешь уповать: не за мои ль грехи
Судьба послала испытанье словом?
А не писать не сможешь - там, внутри,
Сидит какая-то неведомая сила,
И ты хоть на замок её запри,
Она опять свободы запросила.
Вот так, сосед! А ты про уголь тут
несешь, не зная дела, ахинею.
Стихи сами собою не растут -
Их надо вЫносить и вымучить. Смелее!
       ***