Твой кокон соткан из опавших дней,
Из белых бельм заиндевелых окон,
Завернут он в безмолвие полей
И в сумрак вечеров пустых замотан.
Там в глубине ты зреешь, как вино,
Висишь, едва качаясь, в тесной сфере,
Но, кажется, уже давным-давно
Судьба в тебя и жизнь твою не верит.
Проходят дни, сжимает когти тьма,
А время покрывает кокон пылью,
Никто не знает, даже ты сама,
Как жаждут неба шёлковые крылья…
25.02.2021
Никто не знает...
© Copyright: Родионов Владимир Сергеевич, 2021
Свидетельство о публикации №121022510072
Свидетельство о публикации №121022510072
Рецензии
