Душа поэта - это не про лето!
Скорее к осени подхожий тот сезон,
В руке дымится, тлеет сигарета
И обжигает, нарушая дивный сон!
А он творит, творит не замолкая,
Кричит бумаге он свои слова,
Иль монитору буквы набирая,
Все выбирая слог из шельмовства,
Рисуя небывалые сюжеты
В своей до боли ясной голове,
Не тянет его звонкая монета,
Не ищет он и истины в вине,
Копаясь в черепной своей коробке,
Или от неба получив глухой сигнал,
Он пишет словно чертик на веревке,
Пока не нацарапает финал!
Душа его черна как уголь в шахте,
Бела как цвет небесных облаков,
Такая скользкая как вся в машинном масле,
И твердая как жизни всей остов!
душа поэта
© Copyright: Василий Стеркин, 2021
Свидетельство о публикации №121022307223
Свидетельство о публикации №121022307223
Рецензии