Блуждающие в собственных потёмках,
Не насекомые, не рыбы и не птицы,
Не в чешуе, не в перьях, а в пелёнках,
И в том, что именуется - границы.
Не глядя под ноги, не устремляя взгляд,
Не ведая о том, что ждёт их завтра.
Шагает сзади - заградительный отряд,
И впереди... - унылых шествий автор.
Рисуют в памяти безоблачные дни,
Воспоминания о том... - счастливом детстве,
С предчувствием грядущей западни,
От преднамеренных, себе неясных действий.
И выставлен над всем глухой заслон.
И вбит по шляпку в темя ржавый гвоздь.
Их учат тыщу лет отвешивать поклон
Тому, кто кинет им обглоданную кость.
И нет других - всё кроется в одном
Свершении Небес над их природой,
Залитом между горлышком и дном,
В слезах горючих - пасмурной погодой.
Не глядя под ноги, не устремляя взгляд
© Copyright: Джамш Сабиров, 2021
Свидетельство о публикации №121022307052
Свидетельство о публикации №121022307052
Рецензии