Оваций я не стану ждать Почти сонеты 2002

1
Оваций я не стану ждать,
мне не достанется оваций,
я не умею рисовать
и рисковать, и рисоваться,
забросив тело на кровать,
с самим собой мне целоваться,
объятий девичьих не знать,
к высокой цели не прорваться,
ведь я коней не стану гнать
и мир в подкову гнуть, и гнаться
за миражами без конца,
зачем тревожить вам сердца? -
мне не достанется оваций,
умолкну вроде бубенца.

2
Умолкну вроде бубенца,
уйду от вас под звуки вальса,
весь в предвкушении конца,
мне не достанется оваций.
Я не имею сильной воли,
зачем мне гнаться в чистом поле
и, как Игнацию Лойоле,
сурово людям рвать сердца,
и подвергать их дикий боли,
в огне сжигая телеса,
мне надоели словеса,
уйду под звуки бубенца,
окончу путь и сказка вся,
бьет ветер в грудь, свихнулся что ли?

3
Когда не пишутся сонеты
и на вопросы нет ответа,
а если есть не тот ответ,
летят во тьме шальные ветры,
в душе надежды нет и веры
и пишет дикий бред поэт,
не зная в злом унынье меры,
надеждой светлой не согрет,
поэт идет в пустые скверы,
чтоб сгинуть там во цвете лет,
любые милиционеры
его не упасут от бед,
он в душ пустые шифоньеры
не вложит строк, спасенья нет.

4
Он в шифоньеры душ не вложит
звенящих и высоких строк,
и грусть ему вновь душу гложет,
и режет боль, как будто ножик,
и не поможет господь-бог,
как он средь ночи одинок,
бредет сквозь тьму в плену тревог,
а что же так его тревожит?
Опять размыты все приметы,
предметы прячутся во тьме,
не сочинятся сонеты
и на вопросы нет ответа,
разорвана канва сюжета,
обрыдло, брат, все это мне.

5
Обрыдло, брат, все это мне,
обидно мучаться и плакать,
в бездонной гулкой тишине
сомненье рвет вновь сердца мякоть.
Я тот поэт, что исписался
и все на свете позабыл,
в душе прощальный звон раздался,
сонета нет, он в даль уплыл,
уплыл, как лодочка по волнам,
что разливаются в ночи,
вперед несет потоком полным,
опять на сердце не спокойно,
а ветер воет серым волком,
зря умоляю: "Замолчи"...

6
Зря умоляю: "Замолчи",
я тот поэт, что исписался,
душа отчаянно кричит,
мне не достанет оваций,
оваций я не стану ждать,
умолкну вроде бубенца,
душа не верит в благодать,
ведь в ней преддверие конца.
Когда не пишутся сонеты,
никто поэту не поможет,
опять размыты все приметы,
опять его сомненье гложет,
он строчки, будто бы монеты,
в копилки ваших душ не вложит.