Сказка на ночь

"Руки, которые не нужны милому, служат - Миру", - писала много лет назад Марина. О, как я это понимаю! - театрально заламывает руки одна из моих Я. И размазывает белила по щекам, о, бедная, бедная белая клоунесса. "Милый не вечен, но вечен - Мир". Марина все знала, как говорил Роман Виктюк. Моя Марина, мой Романчик Григорьевич - так не честно поминать их всуе - в прошедшем времени. Мне их не хватает здесь и сейчас. Но ведь они - это Я. Мне хочется поэзии и красоты, хочется плакать и тявкать на луну. Или на слона. Который вечер я разговариваю вслух сама с собой. И гуляю сама с собой. И сплю сама с собой. "Настя, иди спать". Руки, которые не нужны милому... У меня и милого-то нет, что руки заламывать? Я писатель, поэт, я не белая клоунесса, зачем мне дешевые драмы и фарсы, театр абсурда, всякие дель арте и комедии положений?
- Возьми себя в руки.
- У тебя холодные руки, кожа обветрилась. Возьми крем для рук.
- ??
- Они положили сырой порох!