А на утро горькое похмелье,
А на утро - с памяти долой
и стучит в висках самозабвенно:
"он не твой, не твой, не твой, не твой"
Стёрты все последствия прокола,
Память словно загнана в тиски
и за что назначено судьбою
не своей любви нести кресты?
И летит привет с его страницы,
И ласкает их морской прибой...
Вспоминаешь: взгляд его искрится,
но набатом бьет в груди - не твой.
Ревность неуместна и стыдлива,
Сколько их, вошедших в этот строй?
Поумнеешь, наберешься силы,
Но в груди сверлом свербит - не твой..
Не твой
© Copyright: Анастасия Лапшина, 2021
Свидетельство о публикации №121022300365
Свидетельство о публикации №121022300365
Рецензии