Все наоборот...

Сквозь весенние проливы я иду...
Оттаевшие ручьи и мягкий, умирающий снег, покрытый серой пеленой иду к тебе, иду в холодную зиму.
Мой путь идет наоборот, не так, как все, а так, как мог иду в белую красоту.
Оттуда по опавшим листьям, средь радужных цветов осеннего дня, иду в зеленую и мягкую, готовую пустоту летнего дня.
Оттуда иду в ее зародышь. В майский запах цветов сирени и теплую, согревающую солнечными лучами поляну, откуда вдалеке вижу снова ту тропу с ручьем и снегом.
Все наоборот...
Но я иду. Иду и не оборачиваюсь, потому что иду назад, к своим истокам, в творческую, непонятную даль, которая до сих пор окутана дымом со всех сторон, куда не войти мне без чувства одиночества и печали.
Не пустить мне мысли в массы, только песнью можно хоть как-то, немного запустить человека в мир, где нет нагрузок, где легкая и приятная, но все же печаль поглощает меня изнутри. Где мысли крутятся у виска и шариковой ручкой передаются листу – белому, как снег, по которому я иду к осенней листве. Все наоборот...