кризис

      Сколько можно спрашивать у судьбы одно и тоже. Завыли турбореактивные западные ветра, мир обмяк и потёк. Оттепель, пришло время сменить пластинку. Съеденные снега выблевали под ноги последним живым. На обочине вместо подснежников всходят пустые пивные бутылки. Автомобили, проезжая, давят кисель из иллюзий, мазута и случайных прохожих.
      Горе тебе, вечный город, просевший от собственной важности в глубины культурного слоя. Оскальзываясь на соплях к тебе возвращаются древние нищие. Одни только дети не боятся взять в руки сверхоружие - им никого не жалко. Одни только дети могут так восхитительно плюнуть на мир: дети и клоуны. Неужели ты не понимаешь, что это финал всего, что отчаливать более некуда, что более некуда отчаиваться, что мир оказался простым и плоским, как зуботычина. Выйдешь поссать: душа расхристалась и моча развевается в разные стороны. А вот и зомби.
      Мёртвые выползают из-под сугробов на авансцену. Они ещё не сказали последнего слова - дохлое поколение. Они грузнут в прокисших снегах, над ними кричит аварийная ворона. Очевидный для всех кризис Восточной Европы. Зомби, подняв свои бельма и лапая небо, жадно хрипят: будущее, будущее, будущее.