Твой сон, для меня он — артхаус,
Хоть общее ложе у нас.
Мне страшно. Не видишь — я страус,
Я прячу реальность от глаз.
А ты по горам только скачешь;
Хребет — как большое безе.
Рискуешь объесться, мой мальчик.
В одной из недельных газет
Найду в некрологе пометку,
Мол, умер во сне человек —
Всё слиплось; случается редко.
Проблема была в голове.
Мне в грёзах твоих не прижиться.
В моих — невозможно тебе.
Спускается свет на столицу
И тает граница — хребет.
edg
© Copyright: Александра Изотова 777, 2021
Свидетельство о публикации №121022206791
Свидетельство о публикации №121022206791
Рецензии