В доме на Патриарших

В окне на Патриарших - свет
В мансарде на седьмом этаже.
Но дом пустует сорок лет,
И сорок лет жильцов здесь нет.

Закрыта на засовы дверь,
Не нужно никаких сторожей.
Никто не попадёт наверх,
Где свет ночной - как будто - цель.

И нет намёка на то,
Что в этом свете - ни добра, ни зла.
Твой полутон -
Всего лишь звук, но людям милей игра.
Важен не сам процесс,
Ведь все понимают игру, -
В доме на Патриарших бес
Снова перекалил иглу.

А дальше проще играть,
Когда всевышний поднимает кон
Якобы над
Толпою смертных, где надежд - миллион.
В струнах ли медь течёт?
В страхе ли будет каждый звук?
На Патриарших - свой отсчёт,
Где свет не замыкает круг.

Как досветла окну гореть?
И выдержит ли кров миражи?
Отчаянно невеста-смерть
Зовёт в свою тугую сеть.

Она бледна, она рыжа,
Как свойства невесомой души.
Но, если руки ей разжать,
В них - пепел, червород, да гать…

И нет ни капли тепла,
Ни капли боли, ни капли огня.
Кроме стекла,
Нет ничего, что б эту игру прервать.
Вот и пошёл эксцесс,
Спрессовывая звукоряд.
В доме на Патриарших есть
То, что мы называем "над…"

В окне пульсирует нимб, -
Исконный свет всегда рождает тень.
Зданье хранит
Шкафы скелетов, тайны в пределах стен.
Сможет ли дом забыть
То, что образовалось в нём?
Встроен каждый кирпич судьбы
В каркас, что б не обрушить дом.

В окне на Патриарших - ночь -
Везде…, и даже под потолком.
Крест-накрест прижимает скотч
Побитое стекло. Невмочь

Ни бесу разжигать иглу,
Захватывая всё целиком,
Ни ангелу свернуть игру,
В покое оставляя дом.

10.01.2021. TSV