Энтропия

Вдруг в стоге сена нашлась игла,
Всё явно шло не так, как было мной  задумано.
Подобно озарению на глаза спустилась мгла,
И я подумал, ну а  хули нам?

Впервые что ли прибывать уже,
Обрывком, словом грязным, образом побитым.
Когда рука лежит на сточенном карандаше,
А мозг скрипит, как дверь, что ранее была закрытой.

Вот так же возвращаюсь я к стихам -
Мысль прыгает, кружится в кураже,
А грифель всё бежит, стираясь в ноль,
И чаще лишь по кругу.
Себя ты ловишь на измене, в мандраже,
А творчество гуляет по рукам, а ты лишь за него несешь  поруку.

И день не зафиксирует тут даже календарь.
Пройдет их два, а может и десяток, стоит лишь забыться.
И утром одним,  встав с бодуна,
Ты резко поймёшь, что тебе уже тридцать.

Да, я сам выбрал вектор, выбравшись из утробы,
Но теперь не знаю, как с него не свернуть.
Ведь мне только двадцать, а уже не спится до гроба,
И спиться похоже не выход, а путь.
...

Мне часто говорили: "Подрастёшь и поймёшь"
Но родственник этот давно уже помер.
И оценив слова его со стороны,
Лучше бы я не подрос и не понял.