Я был в Петербурге, в квартире на Мойке,
я видел злой пулей пробитый сюртук,
тогда была осень, и листья намокли,
упали, замокли до времени вдруг.
Не стали мне листья шептать о грядущем
я вышел, лишь дождь мне нашептывал ложь,
я был в Петербурге на Мойке, где Пушкин
окончил свой путь, грусть пронзала, как нож.
Пытался сложить я сонет этой грусти
из листьев, дождя, фонарей и аптек,
сжимал мое сердце наш век безыскусный,
на сердце ложились сомненья, как снег,
конечно, ведь я же не Блок и не Пушкин
сонет отлетел и мой грех не отпущен.
Петербуржский сонет, или Памяти Пушкинка 2002
© Copyright: Влад Норманн, 2021
Свидетельство о публикации №121022205316
Свидетельство о публикации №121022205316
Рецензии