Сны о Париже 2002

Вот сны прилетают ко мне, словно бабочки,
садятся на руку, их сдунуть боюсь,
мне снится Париж, плачу я и смеюсь,
учу снов науку, а вам все до лампочки,
сидите опять возле дома на лавочке,
где вам все знакомо, а я в полет рвусь...
Я слышу танго парижских тайн,
и этот сон мой необычаен,
и догорает свечами грусть...

А в Париже, а в Париже
солнце красит крыши вновь
кистью рыжей, счастье ближе,
сердцу верится в любовь.
Сердце летит до зари
птицей в далекий Париж,
там Нотер Дам Де Пари,
там ты мечтою паришь.
Этот дивный сон Парижский
башней Эйфеля стоит,
то далекий, то вдруг близкий
яркой звездочкой блестит.
Прочь уходит день вчерашний,
грусть с собой уносит он,
ничего уже не страшно,
странной Эйфелевой башней
он стоит Парижский сон,
сердце бьется в унисон
и ты ветром унесен
вдаль спешишь небесной пашней,
ты спешишь небесной пашней,
вдаль зовет тебя Париж,
миг чудесный, день вчерашний
отлетел, ты не грустишь,
отошла печаль, не страшно,
ты в Париж сейчас спешишь.

Эдит Пиаф,
Мирей Матье,
Патрисия Каас
и Далида,
о, да, о, да,
вот высший класс,
опять звучит
во мне шансон,
лечу я бабочкой
в Париж,
качу по небу колесом,
спешу за солнечным лучом,
коснусь крылом
парижских крыш,
зовут Дали и Пикассо
и я в дали оставлю все,
ты, Боже, мне грехи
простишь,
прочтешь стихи
про дивный сон
и позабудешь обо всем,
печали утолишь.
А в Париже, а в Париже...

Давай, мой сон, начнем с начала,
сквозь время вновь несет меня
в Париж гвардейцев, кардинала
и мушкетеров короля,
там шпаги звон и звон бокала,
все сбросив, что меня держало,
как бабочка порхаю я,
оставив бремя всех забот
лечу в Париж сквозь тьму и время,
парю спокойно надо всеми,
кто здесь обыденно живет?,
и весть господь мне подает,
сомнений забываю бремя,
кидаю, как балласт, за борт,
мечта во власть меня берет,
шальная страсть во мне поет,
и продолжается полет,
я забываю о проблеме
где денег взять, душа живет,
не подчиняясь теореме
пустых обыденных хлопот,
и я над лоном темных вод
веду полет на зло системе,
что мне свободы не дает,
смеюсь отчаянно над теми,
кто хочет взять меня в полон
и снова запереть на годы,
нет, мне лететь сквозь непогоды,
в душе свободы слышать звон,
прекрасен мой Парижский сон
и я гоню сомнений сонм
и вдаль лечу по небосводу,
где звезды вновь со всех сторон.

Не даром я в Париж шагал,
стих из меня по строчке вытек,
я вам Париж нарисовал,
как рисовал Шагал свой Витебск,
как рисовал он васильки,
искал фиалки я Монмартра,
не думал я, что будет завтра,
звенел стрелой своей строки,
вязал на память узелки,
слагал стихи в плену азарта,
знал: все печали - пустяки,
и бог отпустит мне грехи,
когда прочтет мои стихи,
я рисковал, и шла эскадра
мои возвышенных словес,
но вдруг Париж уплыл из кадра,
мой друг, Париж уплыл из кадра,
нет крыш его, лишь темный лес,
и я один среди небес,
попутал бес, ах, отче, падре,
скажи где мне искать его,
как прилететь к нему поближе,
душа не хочет ничего,
ах, отче, ей быть в Париже
и птицей там сидеть на крыше,
но Бог не слышит, у него
свои труды, свои заботы,
сна не вернуть мне моего,
звучат во мне шальные ноты,
ночь, тишина и никого.

Книги стихов,
как коллекции бабочек,
сны и стихи на бумаге умрут,
снова вершу свой
напрасный я труд,
эти стихи вам,
конечно, до лампочки,
может их ангелы
в небе прочтут,
город прекрасный -
он в сердце - вот тут,
дивной картиной
в украшенной рамочке,
где же вы, где вы
парижские лавочки
в коих нам счастье
в развес продают,
где же кафе тех
парижских уют,
там нам чудесный
шансон напоют,
этот стих -
сон для души -
не для галочки...