даты

мы все другие
по прежним меркам
и для себя,
и ещё кого-то,
реже поэты,
а чаще клерки,
бредём устало
и ждём субботы...
не отдыхаем
и в выходные,
рассерженные
бежим куда-то
и не в любовь,
ценности иные,
мелькает мимо
не жизнь, а даты...


Рецензии