* * *
Небо кочует на наших плечах,
полное молний, извилистых, резких.
Паникадило в зажжённых свечах —
белое озеро в соснах карельских.
Прямо — за клюквой ходить хорошо,
если налево — грибов насшибаешь,
в правую сторону если пошёл,
с музыкой ты пропадёшь, понимаешь?
Ну и куда же? Туда, где поют,
где на краю непролазной трясины
я обниму тебя и отворю
купол небесный сапфирово-синий:
«Свет мой, живи!» У дрожащей осины
я костерок разведу, полюблю
жизни течение — так, без причины.
Туда, где поют...
© Copyright: Сергей Аствацатуров, 2021
Свидетельство о публикации №121022201181
Свидетельство о публикации №121022201181
Рецензии