я взбегаю на крышу проливного дождя,
где закатный цвет пляшет вниз на скучные зонтики;
не моё дело, но мама опять искала тебя,
пока я ковырял на лице своём родинку;
на тебе через месяц пророс чертополох –
мне как-то давно говорили:
на могиле никогда не вырастет сорняк,
если ты не был при жизни конченным мудилой.
21/2/22
***
© Copyright: Максим Фиолетов, 2021
Свидетельство о публикации №121022210361
Свидетельство о публикации №121022210361
Рецензии
