Единственный выход

Вопиешь к небесам несуразным своим языком,
вечно клянчишь чего-то да горько стенаешь: «Доколе!»,
хоть и знаешь доподлинно про непреложный закон:
восхождение к вере всегда начинается с боли.

Эта боль нестерпима, но в ней обретаешь себя,
прозреваешь в рассветах и заново слепнешь в закатах,
провоцируешь дух, как зудящий нарыв, теребя
свой дымящийся мозг, погребённый в неточных цитатах.

Потеряв берега, ты упорно стоишь на своём,
но «своё» устарело и медленно кануло в Лету.
И бессмысленно клясться, что дважды войдёшь в водоём,
потому как того водоёма, по сути, и нету.
 
Начиная с нуля, ты отчётливо видишь конец,
и опять всё бросаешь, зайдясь от нахлынувшей жажды.
Так зачем вопиять к небесам в ожиданье чудес,
раз они безответны? А впрочем, уже и неважно.

Над полоской земли облаков проплывающих гурт.
Получается, жизнь – это полная неразбериха,
где с любой из сторон на тебя наступает абсурд,
раствориться в котором и есть твой единственный выход.