Он не поэт, поэт не может
Не слышать голоса тремоло
И плачь души, волчицы соло,
Что на луну скулит, о Боже!
Он не палач, себя терзая,
Ей душу рвёт почти невольно,
Но чует сердцем, как ей больно,
Скулит волчица, не борзая.
Рыдает хищница, не сука,
И лес ей вторит тихим эхом,
А он зашёлся диким смехом…
В душе тоска, а в сердце скука.
А он готов бежать к вершине
Скалы прибрежной, что плечами
Небесный свод, держа ночами,
Дожди хранит, как квас в кувшине.
Он с кручи каменной на гальку
Свалился птицею бескрылой,
Пять лет он ждал в тоске постылой,
Дождался вот – начала кальку…
Он не поэт...
© Copyright: Потомок Хазар, 2021
Свидетельство о публикации №121022106722
Свидетельство о публикации №121022106722
Рецензии