Кровь в мозолях, немеет рука: тяжким ломом щебёнку дробя:
Мы с друзьями хороним щенка,
А как будто частицу себя!
Источает полынь запах горький, припекает нещадно светило…
Приносил я из школы пятерки,
Чтобы мама щенка подарила.
Мне казалось, шептали берёзы: – Ты поплачь, и ослабнет кручина.
Только прячу от сверстников слёзы,
Я – двенадцатилетний мужчина.
Мысль в мозгу, словно в небе заря, трепетала подобием стяга:
Не послушал отца, видно, зря,
На цепи был бы жив мой бродяга!
Дед учил: «Смерть, конечно, беда, но сумей свою злость победить!»
Я послушался старца тогда –
Это трудно за друга не мстить.
Год пронёсся как тысяча лет. Свежий ветер печаль пригасил,
Стал просить у отца я мопед.
Так у мамы кутёнка просил.
Сердце, быстрой ездой ублажая, остывал я душой понемножку.
Но однажды со-бач-ка чу-жа-я
Преградила мне лая дорожку…
Кутёнок
© Copyright: Александр Горелов 4, 2021
Свидетельство о публикации №121022101696
Свидетельство о публикации №121022101696
Рецензии