Оставшись вдруг, наедине,
С самим собой ты в тишине.
Раскроешь душу, не тая,
Лишь строкам мнимого письма.
Польются буквы и слова,
Скрывая чистоту листа…
И друг за другом в тишине,
Ты их сожмешь в своей руке.
Вся боль уйдёт, как грязный лист,
Что бросил ты в корзину – чист!
Родятся новые слова,
Но не с тетрадного листа...
Стихи иль проза, всё равно,
Душа не знает - от чего,
Ей вдруг становится светлей,
Тут, даже в тысячи теней...
И если плохо, каждый раз,
Ты на листе ведешь рассказ.
Потом, сожмешь его в кулак
И бросишь прочь.
И только так...
Отредактировано 16.06.2021
Оставшись вдруг, наедине...
© Copyright: Лада Кушниковская, 2021
Свидетельство о публикации №121022101510
Свидетельство о публикации №121022101510
Рецензии