Сны

Внезапно просыпаюсь среди ночи
от острого желанья не дышать.
С чего – не знаю. Просто очень-очень
стремится отлететь моя душа –
покинуть это тело и планету
и раствориться в хаосе миров.

Хочу понять – с чего. И нет ответа.

Лишь якорь держит душу. Он суров.
Он держит вдох. За вдохом держит выдох.
И так по кругу – белкой в колесе.
Ты – этот якорь, что меня не выдал
на лютое закланье.

                Милосер-
дие я это сердцем принимаю.
Но – будто в смерть – проваливаюсь в сон.
Там – ты – молчишь за прялкой – как немая,
и нить прядёшь, и крутишь колесо.
И этот сон не мой, а твой. В нём будто –
я – твой домашний пёс. И ты меня
погладила. Наш дом – большая будка.

Приснится же подобная фигня!
Надеюсь – это – не шизофрения?!

Но сон меняется. В нём улетаешь ты
в пиндосию. Подальше от России
и от меня. Здесь – я – всего лишь дым.
Потом – всего лишь прелых листьев ворох.
Потом – огонь. И ветер. И зола.
А ты летишь в пиндосию. Ты – ворон.
Ты смотришь на меня из-под крыла.

Но сон меняется. В нём – мы с тобой – седые.
То мой уже – извечный и простой –
заветный сон, что исчезает в дыме.

А дальше просто сны. Как овцы. Сто.