Книга жизни

Лежит в руках сейчас,
В толстом переплёте.
Моёй жизни всей рассказ,
Страх… если прочтёте…

Еле духа набралась,
Вырву в ней страницы…
Только в раз теряют связь,
Жизни всей петлицы…

Я смотрю на переплёт,
В тёмной, толстой кожи.
Сколько дней здесь напролёт,
Книга подытожит…

Я смотрю на корешок,
Не простые нити.
Весь капроновый шнурок,
Попробуйте, сорвите…

Вот сижу, держу в руках,
Своей жизни книгу.
Не витаю в облаках,
Только вижу - «фигу»…

Мне, не выдернуть листов,
Не сменить обложку.
Не убрать в ней, счёт томов
Украсив понемножку…

Эту книгу ведь не я.
О себе писала.
Моя Жизнь, а ей Судьба,
Просто диктовала.

И скрепляли её те,
Долгими годами…
И считают все листы,
Днями, месяцами…

Толстый, тёмный переплёт,
Из моей здесь кожи,
И «ляссе» по ней ведёт,
Там, где мне, дороже…

Ничего в ней не сменить,
Время пролетело…
Всё уж есть, как должно быть,
Написано всецело…

Отредактировано 16.06.2021