Если где-то есть грусть, то и Бог с ней, пусть, она же и есть билет - ничего о себе, только пульс. Ничего о себе, кроме снега, летящего с неба, кроме снега, рвущего небо - в пух.
Я стою на краю и ему - завещаю лучшее. Только что теперь - будет лучшее, и ищу я хоть что-нибудь или только бегу от себя, и сколько ещё, предположим, тысяч - размытых лиц и размытых улиц, будут скользить, словно я существую, но не живу, не имею видимость.
Смотри, как расплющен планетный диск, и плющится в нём всё остывшее, каменное, и сердце моё - раздавлено, и кажется, от меня не останется главного, а я до сих пор не знаю - было ли главным - принятие каждого зла - в наказание, как всё, что положено маленькому - человеку без голоса, с голубыми глазами.
Я свой, но ничей - раненый человек, запечатлённый абьюз. Не различающий нежность и смерть - белый снег, рвущий небо, годами, по кругу.
Запечатлённый абьюз
© Copyright: Юлия Иванова 89, 2021
Свидетельство о публикации №121022005095
Свидетельство о публикации №121022005095
Рецензии