Ей было восемьдесят. Север
Сгибал, но так и не согнул.
Любила лес, охоту, клевер,
Когда весенний ветер дул.
И знала - как шепнуть на тесто.
Что предсказать на Рождество.
И где в избе для Бога место,
А где не место для него.
Учила: "Век - он, то солома,
То молоко, то трын-трава.
У слова быть не может дома.
Напрасно не играй в слова! ".
И говорила, говорила:
" Бог - он ведь в кажной борозде;
Ему больней воскреснуть было,
Чем оставаться на кресте! "
И сквозь метель, сквозь дух солярный
Росло, подобно парусам,
Евангелие от полярных,
Таёжных окон небесам.
Давно деревни нет. Сорока
Мне весть об этом принесла.
Давно под берегом осока
Сквозь телогрейку проросла.
Лети, сорока-белобока.
А мне чего теперь терять?
Остался только свет от окон,
Упавший на мою тетрадь.
Ей было восемьдесят. Север
© Copyright: Алексей Витаков, 2021
Свидетельство о публикации №121022002897
Свидетельство о публикации №121022002897
Рецензии
Вся сокровенная Русь - в одном лице!
Долгие лета автору!
С глубоким уважением, Вячеслав Сивов.
Вячеслав Сивов 23.11.2022 20:32 • Заявить о нарушении
Долгие лета автору!
С глубоким уважением, Вячеслав Сивов.
Вячеслав Сивов 23.11.2022 20:32 • Заявить о нарушении