городской отшельник

нет хуже ничего, чем думать про погоду, мол как же так, не то опять нам время года.
не вовремя идут дожди и светит солнце ,
замучил снег и холодом сквозит через рассохшее оконце.
взирать уныло за стекло на мутный свет жестоко, ходить по комнате десятки лет, и не узнать, чем видит око.

ведь там, за дверью, может холодно или тепло, но сам ты не узнаешь это, посмотришь на вчерашнее вино, прикрытое газетой.

не тронуть ручку в мир иной, вчера ведь силы пущенны по ветру, читаешь буквы как веретено, а в них, обрывками лишь только юбилейное кино, где смысла нету.
то про сукно, то про мятеж, про эпидемии и сыр бургундский, а  про погоду по весне, лишь там в конце, где про умерших пишут.

а может быть ты умер уж давным давно, не важно , что ты ходишь, ешь и дышишь ровно, кому ещё придти на голову могло, что от погоды ты зависишь.

дни тянутся, как в квасе хлеб кваснеет, на вкус кислинка вроде есть, но сахара там не имеет.
в углу уставшее пальто, давно не знает моря, а может быть оно с тех пор, как проигрыш на домино единственным моментом был для горя.

внезапно всё, нежданно вся, но лишь погода проявляет постоянство, то снег идёт, то дождик льёт, то солнце действует на уровне упрямства.

20февраля2021г.

@ФилософАрбата
НикПетрович

АРБАТ,
МОСКВА.