Мотылек

Иван Иванович лежал на диване и думал о жизни.Лениво вспоминал прошлое.Когда то давно у него была семья, об этом он еще помнит.Теперь никто не мешает, не потакает, ни дуется и не читает нравоучений.Он давно свободен, независим, но радости так и нет.
Наверное все таки возраст.Почти пенсионер, но желания присутствуют.Вот только друзей растерял, да и женщинами не интересуется.

Но вот совсем недавно нахлынули воспоминания юности.Случайно получилось.На сайте увидел ее, старую свою любовь. Еще до женитьбы было.
Она такая воздушная, мотылек нежный.Маленькая, беззащитная.Все стихи ему читала.А он думал, как бы на сеновал ее позвать.Познакомились в деревне, на каникулах.
Только летом и встречались.Потом разъезжались по своим городам, письмами говорили.В основном она.Он лишь изредка ответ посылал, не любил слова на ветер кидать.А она то как кидала, писала обо всем, такая смешная.Но он любил ее письма читать и ждал их.В почтовый ящик часто заглядывал.

Иван Иванович почти задремал на диване, а прошлое так и висит видением перед глазами.Вот с чего так разволновался? Сердце рукой потрогал, стучит так бешенно.Корвалол что ли выпить?

И вдруг письма перестали приходить.В последний раз так трогательно попрощались до следующего лета.И больше ее он не видел.По привычке заглядывал в почтовый ящик, а писем все нет.Сам не стал писать первым, думал в деревне увидеться.Но тоже не пришлось.
Закончил школу, поступил в ВУЗ.Новые друзья, встречи, поездки на картошку.Закрутилась по новому жизнь.Не заметил, как стал мужем, потом отцом.Но будто не свою жизнь проживал.Словно кино про других смотрел.Теперь вот один.

И мотылек теперь душу разбередил.Зачем ему это? Годы ушли, но любопытство покоя не дает.Написать ей первым? Она наверное сразу его узнает, обрадуется.Встречу назначат на лето.Но до него дожить еще нужно.
Иван Иванович ворочается на диване, все бока отлежал.Встал, нервно по комнате ходит, мысли покоя не дают. Я старый, она старая.Совершенно чужие люди.Зачем встречаться?
А юность перед глазами.Нежный мотылек и ее маленькая ладошка в его крепкой руке.Они и говорили то мало, лишь смеялись. Хорошо им было вместе. Легко.Он с ней тоже мотыльком становился.

Вечером точно ей напишет, первый спросит о ней  и напишет...Вот изменить все.И почему тогда сам не написал? Ждал чего то.А она такая была тогда, все в глаза глядела, а еще стихи...а он все про сеновал, кровь бурлила.А ей нежности подавай.
Вот ее то, нежности, теперь и ему захотелось.И стихов...

До лета еще дожить нужно, пока напишу, пока ответ получу, а вдруг..?Думает Иван Иванович.Сердце стучит, перед глазами мотыльки крылышками трепещут.Завалился на диван боком, встать не может.Что же это, ведь я имя ее позабыл, лишь мотылек...Лети ко мне, огонь угасает, успей...