Привет. Пишу тебе в который раз

Привет. Пишу тебе в который раз,
Но письма никогда не отправляя,
С забывшейся зимы,с начала мая
Коплю в столе, как ворох лишних фраз.
Как мыслей, пережитого багаж.
Их стол мой стерпит, омутом обетов,
Кривой строки хранитель и секретов,
Старинный завсегда надежный страж.
Огонь горит, а в комнате темно.
Не лампочка. Тюль сдёрнув торопливо,
Я слушаю лесные переливы
Скребущихся берёз в моё окно.
Скажи мне, как там в городе твоём?
Как людные дворы на Чёрной речке?
Шумят ли сосны так же, словно свечки,
Втыкаясь в высь верхушкой-фитилём?
А как Нева? Прохладным завитком,
Вздымаются ли волны словно горы?
Ведут ли, как и прежде разговоры
С далёким молчаливым маяком?
Скажи, а правый берег твой едва,
Не засыпал, услышав мои сказки?
Я ночью пролетала без опаски
На крыльях снов над ним, шепча слова.
От этого, с собою не в ладах,
Днём сонная. Ищу знакомой тенью
Твой город и тебя в листве осенней
Бродя в аллеях парков и в садах.
Не нахожу. Лишь времени печать
Застывшую в тропинках привечаю.
Казалось мне, что так, как я скучаю,
Никто б не смог неистово скучать.
Весь в белых хлопьях стал озёрный брег.
Ноябрь устал. Чай, холод на примете.
Казалось мне, нет дел важней на свете,
Чем рассказать тебе про первый снег.
И ручкой вновь я букв вела черты.
Как только март забрезжит на пороге,
Не будет дел важней в мирах чертоге,
Чем весть тебе про первые цветы.
Пока пишу, мне кажется с тобой
Я говорю, и это лечит душу.
Зарок я свой конечно не нарушу,
Живя наедине с своей судьбой,
Но на листе черкаю я когда,
Мне до тебя как будто бы два шага.
Не кончилась бы в тумбочке бумага,
А остальное –это ерунда.
И так наговорюсь с тобою всласть,
А день за днем идёт сумбурной смутой.
Не суеверна, но молюсь кому-то,
Чтоб стороной прошла тебя напасть.
Ну что ж, прощаюсь. Съехала строка,
Но расстаёмся только до рассвета.
С тобой была, неждущая ответа,
Твоя как прежде и навечно
 К.