Стихи бестелесны

Я знаю истории разные. Две.
Одна близка - снегу, другая – траве.
Но - пропасть меж ними в две тысячи лет
и обе – вот тут – на рабочем столе.
Их авторы знали друг друга в лицо,
как вечно живые среди мертвецов.
Так - вещи равны номиналом монет.
Но это – стихи. Им сравнения нет.
Так - притчи в легенды вовек вплетены,
так царства стоят у истоков страны,
так страны стоят в ожидании войн.
Но я – о прошедшем. Отсюда – спокоен.
Давно ли читали и думали вы
эссенции жизни и древней молвы?
Давно ли вы пели в ночи у костра
и, помня о смерти не ведали страх?

Молчать, чтобы слышать святые слова.
Смотреть вглубь времён, где звезда Рождества.
И выйти в открыто цветущую степь,
где красная конница по темноте
уходит на «бархат заката» – туда,
где красная, правда, но тоже звезда ...

Стихи бестелесны как ангелы снов,
но каждое слово – одна из основ,
и в каждом есть ночь и сияние дня.

Прочтя, вы наверно поймёте меня:
кровь на плащанице и возле креста,
суровые камни и злые места
не властны никак и ничто изменить,
а путь к Минотавру - клубок или нить.
И своды обрушатся, если пройти.
В никто.
В никуда.
В никогда.

Ну, почти ...