Бунтарка с чувственной душой

               
               
  Во мне, есть прошлое, но  я,  его оставлю.                               
  Засохнет его блеклая трава, вся на корню.               
  А в моем разуме, такая сила, и я, её расправлю.               
  Крылами  строк  пера, я кистью, сердце мира ослеплю.               
               
  Воочию, что  каждодневно, зрят мои глаза?               
  Ведь солнце в свете, не  имеет очертаний.               
  В  них, от убожества, больного тела, там дирижирует слеза.               
  И от величества души, рождаются признания.                               
               
  Обнажена, моя  ранимая душа.               
  Она, то плачет, то смеётся.               
  Всё  потому, что  иногда  греша.               
  В  порезах  шрамов боли, кричащей, остаётся.               
               
  Какие  крылья, поднимут эту пустоту?               
  В  иссушенной  земли, она  прокладывала  путь  себе, сквозь трещины.      
  Ведь горечь слез её, так  была  слышна  многим,  за  версту.               
  И через  время, выплескала боль, расправив её плечи.               
               
  Пройдут печальные дожди, и смоют внутренние боли.               
  Сиянье Солнца, раздавая, черпает мой взгляд.               
  Мой  разум  с плотью, съест, гнетущий пуд из  соли.               
  И бугенвиллия в цветении, раскинет нежный аромат.               
               
  Вдыхая сладость нот цветенья, вновь, сердце  оживет.               
  Его биение, заново, определит свой  ритм.               
  Плохое, всё  исчезнет, как  страшный  сон  пройдет.               
  Ударом каждым, все порезы ранящие, отделит.               
               
  Я, обрету  другие  крылья, они,  помогут мне  летать.               
  Из  расколовшихся осколков  боли, я  соберу  себе броню.               
  Ведь, не  танцует статуя, шаги  её, не  страшно  отпускать.               
  И  больше, не  единой  слезы  своей, о  прошлом, я,  не  пророню.               
               
               
  Фрида Кало, бунтарка с чувственной  душой.               
  Где  маска  смерти, обретает новое её, рождение.               
  Не  пожалела  её  жизнь, и  поиграла  над  её  судьбой.               
  Она  имела смысл своей любви, как творческое восхождение.               
               
  Её, портреты, через  собственную боль,  передавали  её слезы.               
  Она любила  жизнь, но  рисовала  мрачные  холсты.               
  Борьба, за  право  быть счастливой, тянула к свету, все её  мечты и грезы.               
  И бугенвилльский сок, дыхания   её  картин, нас  поражал  до  полной немоты. 
               
 
               
                19 02 21 Галина.