Мои руки сдрогаются с тенью,на печатном угрюмом станке,
Я бы мог убежать вместе с теми,стану ветром на мокром стекле,
Где твои красно-сладкие губы,тусклым светом оставят следы,
Мне не быть никогда на их месте, не жалеть бы об этом как ты.
Так давно это было и ложью,толстым слоем припало к годам,
Чашка чая и тёплое ложе, всё что светит на вечер,мадам,
Где в игривом и терпком бокале, растворится тот час аспирин,
Мне бы сердце слечить и заклеить,от тех трещин до жути глубин,
Ну а впрочем,кому я тут лекарь,разве пуля растрощит висок?,
Коль оружие ласково, нежно,не сыскать к ней и сжатый курок...
Не пылать и не гаснуть с рассветом,в белоснежье твоих простыней,
Разве мог я тогда вместе с ветром,в полумраке театра теней?..
На печатном станке
© Copyright: Юрий Мариненко, 2021
Свидетельство о публикации №121021901050
Свидетельство о публикации №121021901050
Рецензии