Небоскрёбы мегаполиса

Небоскрёбы мегаполиса
недоскрёбаны до неба.
Меж домов иду как по лесу,
не теряюсь худо-бедно.
Кое-как ориентируюсь
по табличкам с именами,
а этажики с квартирами
нарастают, как цунами.
Нет, не замки и не крепости -
в небо тычутся упорно
громоздящие нелепости
человеческой рукою
не навек (читай - не вечные)
возведённые устало
надбутично-надаптечные
недоспальные кварталы.

Небоскрёбы мегаполиса
недоскрёбаны до мира.
Нет ни сердца, ни околицы,
всё размеренно и сыро.
Здесь восток, облипший западом,
юг, впечатавшийся в север.
Всё испуганно и загнано,
разуверенно и серо.
Где ты, домик в свежей зелени,
у верандочки терраска?
Где-то быстро, где-то медленно,
что с посудины пиратской -
льются с клотика, из трюма ли
в двух шагах не без опаски
лица встречные угрюмые,
запечатанные в маски.

Небоскрёбы мегаполиса
недоскрёбаны до сути,
здесь бессмысленностью колются
в перманентном предынсульте,
здесь с соседями не знаются,
не якшаются с роднёю,
здесь стыдясь болеть и стариться
блещут юностью вставною.
Крутизна - теряешь голову,
не одну с макушки шапку.
А присмотришься по-новому:
всё расшатано и шатко.
Безнадёга безбеседная,
блеск реклам, стекло и кафель -
на игле землетрясения
круто выгнутая капля.