Это не космос, это не сага

Это не космос, это не сага,
Это летит по шоссе бумага,
Светит луна из колодца.
Трасса вперёд несется.

Крылья зима расправляет тщетно,
Грязь под ногами почти бесцветна.
Тонут в бензине перья.
Перебежать успею.


Рецензии