Это ветер играет, словно на флейте Пан,
на заброшенных стенах домов без дверей и окон.
Это ветер, впитавший молекулы разных стран,
теребит твой воздушный, наполненный светом локон;
это он шелестит в омытой дождем листве,
захлебнувшись в зелени, с веток стирает краску,
это он пускается волнами по траве,
это он так ветрено флоре и фауне дарит ласку.
Он всегда в движении. Движенье его манит.
Он приносит в город запах цветов в июле.
Он незримо, прочно сшивает с ночами дни
и зачем то смещает летящую к цели пулю.
Это ветер играет, словно...
© Copyright: Яков Верховский, 2021
Свидетельство о публикации №121021800582
Свидетельство о публикации №121021800582
Рецензии