Баллада о художниках 2003

Художники, художники, художники,
прошу: рисуйте лес и облака,
и неба опрокинутый бокал,
и из него струящиеся дождики.
Ах, до чего мы дожили
и объясниться должен я:
совсем не голубая
уже течет река,
и в плен берет шальная
бездонная тоска.

И теперь на реке не качается бот,
потому что она стала серой,
и от нас навсегда уплывает любовь
вместе с доброй надеждой и верой,
продолжается это не первый уж год
и у нас оголяются нервы,
и никто нам свой верный совет не дает,
и карает судьба высшей мерой,
и труба нас напрасно куда-то зовет,
мы серы и скучны, как консервы.
Только ваши картины для нас сохранят
тот заветный пейзаж сокровенный,
так должны вы понять и послушать меня,
не рисуйте зря серые стены,
краски часто понятней всех слов языка,
нарисуйте восход, нарисуйте закат,
вы рискуйте смелы, откровенны,
нарисуйте плывущие вдаль облака,
вы рисуйте пока краски держит рука
и не вздумайте зря резать вены.
Нарисуйте леса, нарисуйте поля,
нарисуйте родные просторы,
где летают ветра и поют тополя,
и стоят молчаливые горы.

Горы молчаливые в шапке из снегов,
море говорливое у подножья гор,
а на горах лежит темной буркою лес,
размохнатился снег, как папаха,
в них коварная молния лупит с небес,
только горы не ведают страха.
Ну, а море опять набегает волной,
им ласкает тяжелые ступни,
и звенит без конца мое сердце струной,
и от песни шальной не отступит.
Нарисуйте пейзаж: горы, море и лес,
лишь бы только не серые стены,
на рисунке пусть молния лупит с небес,
извиваясь подобием вены.
За сравненье не смейтесь прошу надо мной,
говорите, что вена не вьется,
остается сравненье тогда со змеей,
хоть банально, но пусть остается.
Все равно я прошу: нарисуйте грозу,
нарисуйте грозу с ураганом
и скажите: "Глаза ты пошире разуй",
коль рисунок покажется странным,
нарисуйте рассвет, нарисуйте росу,
нарисуйте мне море с туманом.
Нарисуйте на небе глазунью луны,
нарисуйте бушующий ветер,
я боюсь одного грязной серой стены,
самой серой стены в этом свете,
и вас просит отчаянно сердце мое:
"Никогда, ни за что не рисуйте ее,
и душа вновь в удачу в поверит"
и туба позовет, ветер крикнет: "в ружье",
я окончу победой сраженье свое,
и открою вдруг в счастие двери,
и не будет кричать надо мной воронье,
я забуду любые потери.

Художники, художники, художники,
пейзаж мне не рисуйте городской
рисуйте лес и поле и дороженьку,
что лентой убегает за рукой,
тополя там стоят, словно свечкм,
и у речки там цвет голубой,
свежий воздух нужней,
чем лекарства в аптечке,
это точно вам скажет любой,
ну а в городе дым,
и там речки - не речки,
бьются в сердце сомненья гурьбой.
Хочу уйти из города,
туда, где все мне дорого,
пусть там меня в объятья
вдруг примет мир живой,
чтоб речка голубая
мне пела: "баю-баю",
и лес меня укачивал,
качая, головой,
и спал я спокойно на том берегу,
забыв все былые заботы,
но город покинуть никак не могу,
рисуйте мне светлые ноты.

На музыку я положу наш пейзаж,
забуду по всякую серость,
поверю вновь чуду, не выйду в тираж,
зря серость копирует ксерокс,
зачем же нам серость вновь распространять,
рисуйте пейзаж самые светлый,
его, словно музыку, смогут понять
и подпеть шаловливые ветры.