Мы сетуем, до невозможности часто,
На жизнь, невесомую, словно пустышка.
Но годы, летящие весело слишком,
На судьбы, которые в виде подкастов
Прописаны кем-то на тайных листах.
А безотчётный невидимый страх
Выбрал себе поскромнее масштабы:
Недели и дни, и просто минуты.
Он сделал «сейчас» своим ставкой и штабом,
И ночью кусает особенно люто.
И это не новость совсем и не тайна,
Что годы летят, а минуты ползут,
Но иногда нападает отчаянно
Невыносимый «прозрения» зуд.
11.02 (07:15-07:57)
неклассический сонет
© Copyright: Роман Пахомов, 2021
Свидетельство о публикации №121021708003
Свидетельство о публикации №121021708003
Рецензии