Мой Дельвиг

"В Историю Играть нельзя!
Вселенная не терпит повторений!
Колода карт - не Мир ль её?
Где шулерство - возможен ль Рок,
Фортуна?..
Дельвиг,
карты краплёные у Ваших игроков!
Ответьте: "Мне не интересно!" -
и от Вас отстанут!
Ненужные мои вопросы -
Вам зачем, когда они счастливей
нас не делают?
Не верьте журналистам никогда,
как шулерам, твердя:
"Я делаю всё правильно!"
И: всё не истинное жизненно ль?
Увы! Лишь пресно, как всё
не глубокое!.." -
моё к тебе Письмо...

"Жемчуг - Поэзия, на нити сердца,
золотой. Она рождается из Снов,
как ты, Возлюбленная!
И душу Любим мы сильней
прекрасного лица
не оттого ль,
что понимаем - будет нас
Любить она за гробом...
после Воскресения!
И мы узнать её сумеем
по глазам  и дуновению:
"Верней Поэзии
нет друга у меня!" -
твой Почерк...

...Не дожидаясь осени
ты пишешь, Дельвиг:
"К смерти готовиться как должно?
Что успеть - кому?! - сказать?
Не это ль(?):
"В Поэзии есть Творчество
и есть Искусство.
И если первое - от Бога,
то иное - ремесло!
И горести предвидеть ведь
несложно...
Не искренняя ль радость
удивительней всего?
Что Счастье?
Душу понимать: свою,
Возлюбленной и более
ничем не увлекаться -
не очаровываясь, как дитя -
ища в уединеньи
вдохновение!"

...Ты эти строки, Дельвиг,
ласточке сказал:
"С людьми быть аккуратным -
добродетель.
Не худо бы и дружбы
с ними не водить!
Что из того, что на печать
сургучную они выводят:
якорь, крест и подпись:
"Бог моя надежда!",
если продолжают лицемерить!?"

...Дельвиг!
Возлюбленный, стихи твои
окончить невозможно!
Они из сердца льются моего...
что плачет...
за душой твоею...

...О, Дельвиг, будто средь теней
я дни и месяца блуждаю
в парке, где ты обронил:
"Прелесть: и вымысла, и простоты,
и чувства есть: Поэзия.
Но и она - не ты,
Возлюбленная!
Кто счастлив -
не брани, прошу! -
стихи не пишет!"

...Мой Дельвиг!
Как ты прав во всём,
любимец Муз!
Возлюбленный, пленительно
Прекрасное - Поэзия твоя! -
не Рай ли?..