Остался мокрый след от языка...

По улицам седого февраля
Сегодня дождь, а завтра будет ветер,
Всё хмурится и что-то не найдя,
На несколько запаздывает вечер...

И во дворе какая-то возня,
Снег оседает, пополняя лужи,
Промокли лепестки календаря,
Что опадают, вымезшие в стуже.

Бессмысленно сознание бредёт
По улочкам, немножечко воскресшим,
И горизонт съедает небосвод,
И звёзды нависают, бестелесны...

Несвойственны февральские дожди
Для полосы обветреной Сибири...
Прибиты мглою, на плечи легли
Фонарные столбы, как паутины...

Поминами забытого давно
Стекает серебро Луны в ладошку,
А из ладошки, слизано оно
Мимо бежавшей и бездомной кошкой...

Остался мокрый след от языка
Шершавого, как слякотная нежность!
И сохранить пытается рука
В ладошке безпородную безгрешность...

Приставить охлождающе к виску
И укратить немыслимые чувства,
Что шляются по улицам в бреду!
И хочется чего-нибудь! Проснуться?

С берёзы не сочится сок пока
И обещают крепкие морозы!
Февраль роняет безутешно слёзы
И ветер рвёт полы! Ну, а куда?..

Нет крыльев, парус тленный сгнил,
Судёнышко от времени сопрело...
А февралю, до этого нет дела!
Он этот сон свечою погасил.

А во дворе, какая-то возня?
Снег оседает, пополняя лужи...
Промокли лепестки календаря,
Что опадают, вымезшие в стуже.

17.02.21.