Как мы старЫ,и мысли наши,
Все примеряем на себя.
Глоток прокисшей простокваши,
Мы выпиваем не любя.
Но мысль бьет,что она свежа,
Что она куплена вчера.
А мысль глупая невежа,
В висок нас бьет для курожа.
Мы примеряем на поэтов,
И на писателей всегда.
Наброски всяческих сюжетав,
Самих их душу хороня.
Нам так удобнее ребята,
Считать обиженными их.
Они для нас еще котята,
Но нас тревожит,все же стих.
Что нам они прочесть ссудили,
А мы их сразу,ну...Жалеть.
Ониж у нас не долюбили...
Они устали все,терпеть.
Любви треклятой пересуды,
Где они боком,ни ни ни...
Жалеем глупо от простуды,
Нам жалость с глупостью сродни.
И не в домек что эти люди,
Совсем другие нежели мы.
Своей души они на блюде,
Не принесут,как не крути.
Как мы старЫ, и мысли наши...
© Copyright: Андрей Базилевич, 2021
Свидетельство о публикации №121021706198
Свидетельство о публикации №121021706198
Рецензии