Мне однажды исполнится семьдесят лет... 2005

*    *    *

Мне однажды исполнится семьдесят лет,
А потом, что поэтам не свойственно истым,
девяносто. А что? Почему бы и нет.
А потом и все сто, если быть оптимистом.

Беспокоит другое – смогу ли тогда
Я былые стихи декламировать с блеском
На сюжеты амурно-фривольные? Н-да.
Это быть обещает забавным бурлеском –

Я, похожий на статую Бога-Отца,
Трупный запах со сцены в партер распыляя,
Повествую от первого, значит, лица,
Как я лихо печали девиц утоляю.

Ну а зритель в уме сопоставит своём
И фальцет дребезжащий, и лысое темя,
И лицо, и другой стихотворный приём –
Я имею в виду настоящее время…

И боюсь, что есть скепсис уже на сей счёт,
Вплоть до смелых гипотез о болях в простате,
Что, возможно, и вправду вот-вот припечёт,
А до ста-то ведь жить мне да жить ещё, кстати!

То – сейчас, а потом-то как? Вот в чём вопрос.
Все же скажут: "Не верим! Какие тут бабы!
Он в рассеянный просто впадает склероз,
Старикашке на кладбище явно пора бы!

Дежавю у папаши большое внутри,
Хоть стишки до последнего помнит катрена…
Безусловный склеротик, но, чёрт побери,
Вот ведь память, однако, у старого хрена!

А с другой стороны – ну и что? И притом
Всё банально, как рифма "угроза" и "роза", –
Избирательность памяти – первый симптом
Всё того же маразма, увы, и склероза…"